Deliberate.Prose - Just trying "to bring existence into my existence".

FIRST YOU HAVE TO THINK ABOUT THINKING

Sat, 10 Jan 2009 17:35:00 +0100

Le soleil fait scintiller la neige d'une charmante façon.

Qui a dit que la vie n'était que perdition/stagnation?

Le paradis embrasse souvent l'enfer,
Tout comme la sueur vient souiller/sublimer ta jolie face dorée.

L'épidémie est salutaire,
La violence est salutaire,
La douleur est salutaire.
Le vice pareil à la vertue:

Parfaitement illusions.

Et c'est sans pied que j'avance dans cette jungle informe
clarté cotonneuse, odeur saumâtre.

Déjà, la nuit s'engouffre dans mon petit chaos.

I'm out of ink.

Sat, 20 Dec 2008 12:48:00 +0100

Amazed by the terrible -yet delectable-
emptiness of my existence.
A delightful sadness, is slowly killing me,
You may be the reason of my lost,
and you don't even know it.

Love is a funny funny thing.

La vieille folle qui fait du bien à l'égo

Sun, 14 Dec 2008 12:05:00 +0100

Dans un train de banlieue glacial.
En face de moi, une bonne femme plus toute jeune.
Elle porte de vieille loques puantes,
et un sac Dior à l'épaule (si, si... j'vous jure)
Elle en sort de petit échantillons de nourriture moisis sous célophane.
Terrible aggression olfactive..j'en chialerais presque.
- Il y a de molles biscottes verdâtres, qu'elle porte à sa bouche sans-dents.
L'une des mains est salement amochée
-des bagues à chaques moignons-
Coqueterie vomitive et ridicule.

Une vraie fradingue.

[Mon dieu rien que pour ça, je suis heureuse d'être en vie. Regarder les gens et me sentir moins dingue, c'est un petit bonheur que je m'octroie tous les jours]

J'ai un gros rhume qui m'empêche d'être productive.

Wed, 10 Dec 2008 19:23:00 +0100

Si je n'écris pas un petit quelque chose tous les jours,
j'ai l'impression d'avoir perdu mon temps.

Voilà. J'me sens mieu maintenant.

where were you when I needed you?

Tue, 09 Dec 2008 23:51:00 +0100

Un chemin gorgé d'eau déroulé sous le soleil rosâtre et blanc
-comme une grande langue plate et luisante.-
Mon reflet cuivré dans la vitre du train,
et un ciel de dément qui embrase mes cheuveux.
Deux grands gouffres, sous mes yeux , attestent de la douleur accumulée dans les chairs.
Etrange poésie de l'instant.
Les maux évaporé dans l'instant.
Revenue de l'enfer un instant.

should I stay, or should I go?

Sun, 07 Dec 2008 19:05:00 +0100

quatres punks squattent les quais.

P. est l'un d'entre eux.

Moi, je rentre chez moi.
J'ai un sacré coup dans le nez,
et j'ai encore envie de faire la fête.

P. m'entend passer
-je chante toujours quand j'ai bu et qu'il fait nuit-
il m'invite à les rejoindre.

ça f'sait longtemps que j'avais pas glandé avec les Punks.
ils me font marrer.
La nuit s'passe.
Ce que j'aime chez les punks, c'est qu'ils n'essayent pas d'refaire le monde.
C'est aussi c'qui m'agace parfois, paradoxalement.
Ils jettent les bouteilles vides au fleuve, et ça, ça me met hors de moi.
J'me fais traiter de "sale hippie de merde", on rigole et ils continu de picoler.
Moi j'en peux plus, j'ai pas envie d'finir torchée.
Surtout que comme à chaque fois que j'le vois,
P. essaye de m'serrer.

Une nana déglinguée se roule par terre, et vomit ses trippes sur la berge vaseuse.
Ils sont tous hilares,
un profond sentiment d'horreur me monte au nez.
C'est la descente au enfers
un classique.
Je n'ai qu'une envie; prendre mes jambes à mon cou
et DORMIR.
dormir pour desaouler, retrouver la raison et échapper à l'angoisse.

P. me ramene chez moi, il est 4h20. On s'assoit devant la porte, il me parle de son frère disparu et de sa cure de désintox. C'est vraiment un mec bien. Pendant une seconde, j'hésite à le faire rentrer mais, merde, les mecs à problèmes j'ai donnée.

Le lendemain, à table, ma mère prend un air horrifié :

"Les filles, faites attention quand vous rentrez seules le soir... Hier, j'ai croisé des crêteux."

Je me marre sévère.

Ah Ah

Fri, 05 Dec 2008 21:17:00 +0100

C'était la première heure du jour, ou bien la dernière de la nuit.
Arnold De la tour rentrait chez lui crapahutant au milieu des trous d'obus
dans son petit complet coquet moucheté de boue.
il arborait un ravissant sourire jaunâtre,
les yeux tendus vers le néant.

Je le trouvais charmant tout boueux, tout crados,
avec une vague allure de clodos
dans son petit complet vert-canard
(très très cher).

Il avançait, se dandinant,
les feuilles volantes de son "mauvais-manuscrit-romanesque" dégueulant de sa poche.
Je le trouvais coquet et tout boueux bien comme j'aime.
il mâchait ses désastreux essais de poésie
avec une fierté infantile.
Il les clâmait aux vrais clodo crèvent-la-faim
qui, du fond de leur sac de couchage, le prenaient pour un vrai dingo

Cette nuit, Arnold était allé boire des canons
avec ses deux compagnons de misère
O.Marx et K.Wilde.
Deux braves types, un peu balots mais sincères.

Et maintenant le bougre trainait sa bosse dans le petit matin glacial,
essayant en vain de réchauffer le coeur des pauv' types
à grand coup de poésie.
Il avait l'air bien con
vert comme un canard et rond comme un coing
Il avait bien l'air d'un dingo.

La nuit.

Wed, 03 Dec 2008 20:34:00 +0100

Nuit
.
Dans la brume et l'horizon bleuâtre
volutes de fumée suspectées
les mains sont moites
les jambes; molles, les chaires; mortifiées.
Dans une rue détrempée par un jazz de dément
les néons verts sur tes paupières
et le long poème skizophrénique
récité avec ferveur
-comme une incantation divine-
le fleuve métallique, sculptural, surnaturel
qui obsède et absorbe la vue
la furieuse piqure,
entrainant convulsions,
larmes et sueur,
les façades jaunis par la pisse,
le froid qui s'infiltre et coule le long du dos,
le froid des gares et de l'attente
le terrible froid de ce Paris-mortel
Et mines cadavéreuses penchées sur pipes à crack
dans stations de métro
- blâfardes - course frénétique et démenticielle vers les cieux
course suicidaire et frénétique vers le "mieux".
Pour une paix cotonneuse et dérisoire.
Dans une mer sirupeuse et illusoire.
Les mains qui s'éloignent et disparaissent
sous une ligne dentellée.
Les yeux rouge-sang, la bave aux lèvres,
d'adolescents imberbes et plats
le tempo qui bat les tempes comme plâtre.
les tempes qui gonflent et puis explosent,
giclant sur le mur lépreux du jardin public
pillule-tabac-gin-tonic
Poésie vociférée dans la nuit fauve et crue
Poésie clamée par dessus les épaules
Poésie taggée sur les murs et chaussées
Arthur, du haut de son perchoir
hostile ou bienveillant?
Allen du haut de son perchoir,
hostile ou bienveillant?
William Seward, du haut de son perchoir,
HOSTILE OU BIENVEILLANT?

"My blood's running cold"

Wed, 03 Dec 2008 12:19:00 +0100

Poetry is burning on my fingers tips
I can't feel it go.

Et t'as pas idée, comme j'pourrais écrire un beau poème sans fin sur tout le dégout que tu m'inspire maintenant.

Et t'as pas idée de tout ce que j'ai pu ingéré pour m'anesthésier

Parce qu'il y a des douleurs qu'on ne saurait ressentir.

Sale morveux que tu es,

Sale chien que tu es,

langue pendue, égoiste.

Arrête l'alcool mon gars,
ça fait de toi un minable menteur
un morveux surrexité et capricieux
Peut-être pire que moi encore
(et ce n'est pas peu dire ah ah)

J'pense à toute les fois ou ivre morte, tordue de douleur,
j'me suis écroulée dans le fossé,
m'arrachant les intestins,
croyant en toi, comme une nonne en Dieu.

Risible.

India

Mon, 24 Nov 2008 20:54:00 +0100

Après une bonne heure de queue à l'immigration, je fout mon premier pied sur le sol indien. Sortie de l'aeroport, entrée dans un four. Il ne doit pas être loin de minuit mais l'air est irrespirable, lourd, détrempé et chargé de poussière. Franchement, j'ai les boules. Une odeur me saute aux narines, il m'a fallut du temps avant de pouvoir la définir: c'est un parfum aigre et saturé, un indicible mélange d'épice et de saleté. Une fois rentrée, encore, je me surprenais à m'arrêter net dans la rue, croyant retrouver cette odeur si particulière; j'inspirais alors intensément avant de réaliser - penaude et déconfite-, que ce n'était qu'une illusion. Revenons à cette nuit fauve, point de départ d'une terrible obsession. Croulant sous le poid de mon sac à dos titanesque, je traverse un étrange tunel verdâtre, d'une crasse indescriptible. J'ai la frousse à dire vrai, j'avance timidement et avec des oeillères, il est trop tard pour affronter la misère. Je distingue vaguement des silhouette étendues le long de façades lépreuses. Nous débouchons sur un parking ou des centaines de Rickshaw et de taxis vert et jaune attendent. Aussitôt, c'est la ruée, une dixaines d'indiens en guenilles nous entourent, braillant leurs tarifs et jouant des coudes. C'est une terrible cacophonie. j'ai l'impression d'avoir pénétrée une jungle informe et monstrueuse et je sue à grosse goûte. Sans trop nous perdre dans des négociations mal venues (étant donné l'heure et notre état de fatigue), nous décidons de suivre un petit homme trapue au sourire édenté, il nous mène à sa cariole qui tousse pendant plusieurs minutes avant de s'élancer -et nous avec- au coeur de la capitale. Je me rapelle avoir ressentie un étonnant mélange d'excitation et de crainte. Nous traversons Old Delhi et le quartier du containment. De grandes allées verdoyantes et aérées, de superbes villa coloniales sous les porches desquels dorment des centaines d'indiens. Femmes, enfants, vieillards. Leurs corps étendus au milieu de l'incessant vacarme indien parait sans vie. Ca me saute à la gorge. Il y en a tous les mettres. Le trajet est long et fascinant. De l'ancien quartier anglais nous arrivons à Prahar Ganj, l'un des quartier les plus populaire de Delhi. C'est l'horreur, à première vue (C'est ironique, plus tard ce quartier deviendra l'un de mes endroits préférés en Inde). Les fils électriques forment de menaçants paquet de noeud au dessus d'étroites ruelles. Des chiens galeux patogent dans la mélasse. Evidemment, c'est le quartier qu'a choisis mon oncle pour nous immergé dans la ville indienne, je sens qu'il jubile. Pour lui, et je le sais, c'est un moment déléctable; un retour à la terre promise après 10 ans d'absence. Nous arrivons à l'hotel situé dans une rue inomable. Après l'éternel rituel de contrôle des passeport, un groom nous mène à nos chambres. C'est là, sur des draps crasseux, que je passerai ma première nuit indienne. Je me souviens ne pas avoir fermé l'oeil, obsedée par le manque d'hygiène et terrorisée à l'idée de devoir, le lendemain, me lancer dans la ville indienne. J'en étais malade d'impatience et d'appréhension. J'étais sur le point de gouter à la plus juissive de toutes les drogues.